------- a coisa-em-mim -------

a vida.

2009-06-09T21:28:00.006-03:00

para Luckaz.

Sentia-se mais antiga que toda forma humana a vestir-lhe a roupa, mais antiga que todo o caminho dos anos, o percurso dos passos pelas ruas em direção a um fim. Era mais velha que as palavras, mais velha que o próprio verbo que se constitui de nome e tempo. Sentia a ancestralidade em sua própria carne quando queimava de febre, quando se cortava ao descascar a fruta, quando sentia o ódio dos dias ou o amor pelo que não é nada. O amor pelo que não é nada seria o amor pelo mundo inteiro, não por este ou aquele outro. Mas ela ainda era cheia de objetos e predileções, caixinhas de música e pedrinhas escolhidas a dedo para os seus. Disso não abriria mão. Jurava encontrar no sangue que irrompia do dedo espetado pela agulha a antiguidade não datada. Não era a busca pela causa, não era a busca pelo deus e nem por pai e nem por mãe. Mas da origem que perdura atrás dos olhos, pelo que escapa à palavra que se contenta em dizer somente um Este ou Aquele, corria e caía e se sujava no chão atrás da origem que seria aquele resto, aquele buraco fundo que ninguém quer ver, a fresta que faz passar aquele fino feixe, o rasgo, o esquecido, o abandonado, o que não serve pra nada. Queria tudo o que escapa aos planos e é negado pela sua potência de não servir pra nada. De não servir a nada que não seja seu próprio movimento. Potência tão temida, contraída, sempre o outro diminuído pelo mesmo. Recuperar o massacrado, dar voz ao que perdeu o direito ao sentido. O surto, desejava. E é assim, e por isso, o nome que me dei, que me contém não identificada – que não é nome segundo, mas o meu nome mais PRÓPRIO.

a morte

2009-03-17T22:14:00.009-03:00

navegando ali no meio do barco, sozinho no meio do rio, o rio sozinho no meio do mundo
me vi sozinha no meio do barco no rio do mundo sozinho. no momento da sétima margem ouvi aquelas sereias cantando o mais proibido, cantando tudo o que não existe de tanto que É, o que não coube em mim até me ultrapassar, me escorrer pra fora e transbordar do barco. o rio turvo, violento, eu-era-eu-e-era-ele, tão fundo tão abissal. eu que sempre busquei perda de mim, não suportei, mesmo eu valor tão baixo, humanazinha que comete a hybris.
insuportável ser mais água que sangue

olho de águia

insuportável ver o horroroso na beleza

insuportável me ver tão malha fina

[o insuportável era um ponto azul que doía e doía tanto até fazer chorar]

viver em mim minha implosão

viver o caos sob a epiderme do que tange.

me afoguei em infinitas margens, não dava pé era tão fundo! com a corrente fui jogada na areia e sem ar voltei sem mim.
e por um fio, por um pingo, não caí do próprio mundo

que é beira.

2009-02-25T22:05:00.001-03:00

Egon Schiele

para

2009-02-11T00:25:00.011-02:00

se me dissesses "sim" uma só vez
nada econômica eu te diria sete
entoaria o cântico dos cânticos
e romperia o dia morno
finalmente inaugurando
a [bela] Noite:

ressoariam então sete trombetas
virando do avesso o apocalipse
[nos transformando em gênesis].

se com um simples gesto
me abrisse as suas portas
eu entraria também pelas janelas
-líquida-
e sem secar em mim
me infiltraria em cada quente canto:

sem aguardar outros milênios
viraria do avesso o deserto
[nos transformando em mar].

se assentisse então no ato
de toda essa potência contraída
e quebrasse o ovo da espera
estaria ali águia madura
ave saindo,
aquele nó que já não mais desdá.

2009-02-02T14:13:00.005-02:00

quando novo negava o ferro e o fogo
trazia na fronte o pao e a agua,
fazia caber o "si" dentro de.
agora diz que é o puro fora
agua que jorra sem fonte
o beijo que nega a boca
[subssume],
musica
sangue
e punhal.

releituras

2008-07-31T10:58:00.001-03:00

o que sei é do patíbulo esquecido, sinônimo: cadafalso. o esquecimento da pena capital, da condenação, da voz que um dia ecoa em tom de zombaria: c'est finis! a condição de viver, quando não se é eterno; quer dizer: quando se é eterno, simplesmente não se vive, e isso é sem condições. as tristezas travestidas de bonança que ensinam sobre os homens, digo nascer, crescer, reproduzir, morrer. repito do patíbulo esquecido: esses enfiam a morte nos orifícios mais recônditos como um supositório que logo depois se dissolve, digo os já nascidos, crescidos, reproduzidos, mais: dissimulados que fingem não ser os futuros morridos. e a morte-condição é o zumbido no ouvido que incomoda, e os coitados tentam deter, como a dedetização do ambiente contra os vermes, o cheiro de lavanda desconhecendo o solo de cadáveres, os pés que pisam no sangue, a casa ao lado e as flores amarelas do velório; é a consciência nula e torpe do tempo. (henry miller escreveu sobre gostar dos homens que carregam o tempo no sangue, eu admito minha guerra com o tempo e a consciência opaca do duo vida&morte a dançar. oh, claro! isso aqui é auto-referencial!)
o desperdício com cuidados em vão, a placa no metrô: "cuidado! perigo de vida." a frase mais deliciosa e ambígua que li nos últimos tempos, como se a negação do cuidado me jogasse de vez na boca aberta e perigosa da vida. genial. ou talvez eu tenha mesmo me confundido nas minhas operações lógicas e concluído o que me apraz, o que admito não ser difícil (...) mas querem mesmo fingir-não-saber do fim da linha sem saber que assim sacrificam todo o percurso, do mesmo modo como querem negar seus orgãos pulsantes, melados em suas roupas íntimas dentro das igrejas, nos escritórios, nos jantares de família, no calor que aumenta a transpiração e pede água gelada escorrendo na espinha. agora entendo as escusas sobre sexo: é que dizem que todo gozo é uma pequena morte, e não se esqueçam, de morte não querem falar. engraçado como a lista das negações e das vergonhas não cessa, se multiplica, nunca se basta.
(Engraçado como eu, moça delicada, me presto a esse tipo de
denúncia-escrita-emporcalhada numa tarde ensolarada e promissora de verão! Aguardo, pois, a condenação.)

"tudo morre o seu nome noutro nome."

2008-06-23T21:00:00.012-03:00

E essa Filosofia me estendendo suas mãos leves de sofia, tentando me livrar dessa ira intempestiva de Ma-íra? Salvou-me disso-de-mim? No máximo me ensinou a nadar, mas como condição me tirou as bordas. E nadar pra onde? Aprender a nadar sem terra, sem lá. Intransitivamente.
(...)
Ou uma escuta poética que resgata a palavra desmaiada pelo mundo-coisa, ou resgata o mundo desmaiado na palavra gasta e vã, nesse mundo que se vivo é palavra-lume, na palavra que se cheia é o mundo abrindo... essa escuta num lugar onde a patrulha lógica não vigora nem alcança, território permissivo onde mora o terceiro excluído como um nobre. Em cesuras & dessemelhanças é de transformar céu em chão, sem dó. E retornar depois ao céu sem sol na boca, vertendo e vertendo pra fora de si o que por ser mais próprio e primeiro, lhe parece o mais estranho ---
O sagrado é tão e tanto isso, perpetuamente,
o tempo todo ele escondido como se fosse nada,
ele é na verdade espera, que des-espera num instante
e novamente se dissolve porque a gente não dá conta
do outro lado do espelho
não representado

e é por isso que toda nudez sempre foi,
e sempre será castigada.
A GENTE NÃO SUSTENTA
o (mais) próprio.

2008-06-22T12:42:00.002-03:00

Marc Chagall, O violinista azul

"Se pedem: canta, ele deve transformar-se no som.

E se as mulheres colocam os dedos sobre

a sua boca e dizem que seja como um violino penetrante,

ele não deve ser como o maior violino.

Ele será o único único violino.

Porque nele começará a música dos violinos gerais

e acabará a inovação cantada.

Porque aquele que ama nasce e morre.

Vive nele o fim espalhado da terra. "

Herberto Helder

metafísica

2008-06-15T18:56:00.008-03:00

vives em mim, e só em mim, porque de ti mesmo não sei.
esconde-se de mim em ti como a coisa-em-si que:
________
vives em mim habitando a minha beira,
em mim me nutrindo/me comendo
eu te sustento.
é essa coisa-em-mim,
pois você-em-si-mesmo
é como se nada.

você sem saber de ti em mim,
mas que fora de mim não é mais meu.

2008-05-22T21:12:00.000-03:00

l’autre nom
Início
res:
são paulo, quatro de fevereiro de 2008

e se o arauto esquecesse a ilusão que é comunicar e, enfim, acreditasse que aquilo que ele fala é apenas ruído? e, depois, não tentasse falar qualquer coisa que seja, mas, ao contrário, seguisse na direção inversa e elevasse o ruído a tal ponto que já não restasse forma alguma, palavra alguma, mas somente uma força, uma intensidade? de fato, ele não usaria a voz ou o papel, já não usaria palavras, porque seu objetivo agora seria, incessantemente, dar nome ao sem-nome. ele criaria novos instrumentos, ou renovaria aqueles que já existem, para nomear o a-nônimo com seu corpo ligado em um pedal de overdrive. as orelhas rudes diriam: ‘eu conheço esse idioma…’, obrigando o arauto a regressar àquela linguagem (como quem desce a montanha ou regressa à caverna) para explicar que ele entrou pelo lado errado do som. então, novamente, o povo perguntaria: ‘o que é que diz essa mensagem que não utiliza as palavras do nosso idioma? o que diz essa mensagem que nada comunica?’. o arauto palavraria pela última vez: ‘mesmo que, por vezes, se utilize de palavras, a música abarca aquilo que não corresponde a nenhuma palavra…’.

daqui: http://lautrenom.wordpress.com/

boneca russa

2008-05-18T00:35:00.003-03:00

no escuro,
ela errática
embaralhando as pernas
de moça tão torpe
e velha
de tantas batalhas
que guarda na navalha
o pulso
na lágrima
o olho
e no riso guarda
a boca
que é guardada na palavra,
que revela
escondendo tudo.

2008-04-27T19:11:00.000-03:00

"Nem amigo, nem amante, nem sexo ou comuna hão-de abrigar-me o que nem já a escrita – meus fantasmas calados à ilharga do que vos não escrevo a ninguém, todas as histórias de invenção da palavra verá emudecidas e ainda bem. Não há nada mais para expor. É o tempo do não que nem mesmo qualquer mau humor conjunto ou obra boa pode descrescer. É o lugar do avesso e me descoso de tudo nele. É a colheita do joio, ver uma a uma cortadas e trilhadas em molhe as espigas do cereal que imitei, sem nunca ter amado a metáfora, sem provavelmente ter amado nunca o que quer que fosse senão a esquiva, o esquivado de tudo, a entrelinha, a firmemente sinuosa linha, a escorreita água de aço da verdadeira vida, a por debaixo, a que ainda não, que a outra põe ao rubro, sendo a absurda metáfora só o que tão real parece e é dito, todos vivendo com o bom anjo da convicção escarranchado à ombreira do ombro, à ilharga dos gestos, à beira da fala."

Novas cartas portuguesas

2008-04-21T22:44:00.001-03:00

Malevitch, Quadrado branco sobre fundo branco, 1918

2008-04-07T14:46:00.004-03:00

"Não há nada que um humor inteligente não possa
resolver com uma gargalhada, nem mesmo o Nada."

Armand Petitjean

2008-04-04T20:08:00.006-03:00

Então eu saltaria segurando

aquela corda

presa na superfície fluida

do espaço:

Não sabendo se entendo

ou não entendo,

mas então desentendendo:

"carece é de ter coragem."

Não sabendo se desejo

ou não desejo,

então improvisadamente:

carece sair do vórtice.

São sete sustos contidos

nesse salto,

e não sabendo se certo

ou errado,

enquanto isso me ancoro

num propósito:

sempre despropositado.

reaprendendo.

2008-03-27T20:07:00.006-03:00

e se eu disser da sensação de abandono que sinto de céu e terra,
desse deus que é um luxo o qual eu não mereço,
ele que em mim não crê enquanto eu não creio nos Homens.
e se eu disser de todo esse meu riso,
desse riso nervoso que pressente o nada,
um riso que é máscara rindo de si mesma
e de ti, tão indigente, que igualmente é nada.
nesse baile de máscaras procuro o impossível da vida desnudada,
e se a encontro, é como encontrar não,
é como encontrar ______.

queda

2008-03-07T22:14:00.004-03:00

morder a maçã me exige a coragem,
aquela perpétua coragem
de ferir os joelhos delicados
e provar todos os males
que é a queda violenta
nesse mundo.

então
novamente faminta
num apelo absoluto
depois de caída e saciada
sei que implorarei
um pedaço de mundo pra morder.

assim
tendo mordido mundo
e mastigado a pujança
provado do veneno e da tolice
dessa presunçosa dança
de bilhões de pés descompassados,

- cair inda pra onde?

2008-02-01T01:20:00.001-02:00

" Despedir dá febre."

Guimarães Rosa

deixar ser

2008-01-23T19:37:00.000-02:00

o que se espera
quando se espera
nunca é o mesmo
quando encontrado.
o que se encontra
quando já nao
se espera
é livre,
e precisamente,
ele mesmo.

2007-12-14T20:10:00.000-02:00

começa com o vento
.

.
vai soprando nos cabelos, ele levanta as saias, o vento bate as portas, o vento apaga as velas, veleja nas velas dos barcos, o vento cai a folha, move
.
e se então um coração vulnerável ao vento, como se não pertencesse a um corpo seguro, como se não houvessem fios - essas veias frágeis onde corre o sangue nosso - então se esse coração fosse como um pássaro sem asas, solto flutuante à mercê do vento que hoje é intenso e o empurra à distâncias e pra fora do mundo, e de tão forte com o vento o coração grita e grita porque essa é a única expressão possível, que linguagem tem um coração na ventania senão o estrondo? e sendo esse tal pássaro sem asas e amanhã o vento aquela brisa leve, o pássaro observa e respira profundamente porque é sereno porque é sem alarde e ele consegue cantar sem o grito, ele consegue cantar porque tem compasso. o coração que é o pássaro bate sem a síncope, o coração se torna complacente, e a lucidez. e ainda se no outro dia o vento for frio, daqueles que matam os homens que caem bêbados nas ruas da rússia, e se esse pássaro desabrigado estiver lá, ele para de cantar e de bater, nem sequer grita de dor porque frio é anestésico e as penas congeladas param esse coração tornado gelo e tão duro. a sua sorte é se uma mão dentro do vento, agarra e esquenta na sua mão de concha, guarda lá dentro até que o vento gelado passe, e ele pia baixinho, aos poucos reage. e de repente quando o pássaro se vê sem vento leste nem oeste, que é o mesmo que se ver sem norte, porque não tem vento, só o seco o árido, o ar parado que não cai a folha, e o coração abafado num deserto que é a própria morte, a sede. o pássaro sem asas e sem vento - o coração paralítico sem cadeira nem rodas, é a vontade a vida o espírito que quer imobilizado o que não pode.
.
então sem asas e sem vento o coração volta pro corpo e se reconecta às veias por onde passa o sangue nosso. sem asas e sem vento o pássaro volta a cantar dentro do peito, crendo estar seguro, crendo ser mediado por uma razão,

[mas que razão?] <------ .

& sem saber que lá nuvens se chocam, anunciando tempestade

2007-12-14T19:27:00.000-02:00

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CALMA, CALMA, também tudo não é assim escuridão e morte. Calma. Não é assim? Uma vez um menininho foi colher crisântemos perto da fonte numa manhã de sol. Crisântemos? É, esses polpudos amarelos. Perto da fonte havia um rio escuro, dentro do rio havia um bicho medonho. Aí o menininho viu um crisântemo partido, falou ai, o pobrezinho está se quebrando todo, ai caiu dentro da fonte, ai vai andando pro rio, ai ai ai caiu no rio, eu vou rezar, ele vem até a margem, aí eu pego ele. Acontece que o bicho medonho estava espiando e pensou oi, o menininho vai pegar o crisântemo, oi que bom vai cair dentro da fonte, oi ainda não caiu, oi vem andando pela margem do rio, oi que bom bom vou matar a minha fome, oi é agora, eu vou rezar e o menininho vem pra minha boca. Oi veio. Mastigo, mastigo. Mas pensa, se você é o bicho medonho, você só tem que esperar menininhos nas margens do teu rio e devorá-los, se você é o crisântemo polpudo e amarelo, você só pode esperar ser colhido, se você é o menininho, você tem que ir sempre à procura do crisântemo e correr o risco. De ser devorado. Oi ai. Não há salvação.
.--- ---
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Hilda Hilst, Fluxo -Floema

2007-12-08T14:48:00.000-02:00

- é que há uma diferença essencial entre a mancha e a sujeira
- a sujeira sai, se redime na água; a mancha não
- mácula
- não há nada que

uma chave.

2007-11-28T20:31:00.003-02:00

noite passada quando não rompi os céus
quando plantei meu corpo devastado
no lençol a minha terra improdutiva
e assumi o soluço
a vertigem
a semente do desamparo,
pensei na solidão esquizofrênica
que é inventar nomes outros
pro que já tem nome.
pensei no que é ser outra
quando a mesma já não basta
ou não convém
ser a outra [de si] quando ela parte
é ausência positivada
fechei os olhos e sete vezes
respirei
pensando assim
eu sou ausência, o eco de algo fugidio
quase o tempo todo em mim.

variações sobre um tema de sístole e diástole.

2007-11-23T20:19:00.000-02:00

i) primeiro ela veio
com o silêncio
carregando nas mãos
uma flor
caída da árvore -
despetalada.

ii) n'outro dia foi a vez
do vento
que no rosto
feito boca
como um sopro
na queda da flor
naturalmente
se desfêz.

iii) depois veio com estrelas
emaranhadas nos cabelos
com o brilho
luzindo
a clareira
a queimadura
de fogo
bem na nuca.

iv) a menina trapaceava
trouxe um verso
pronto
pra ninguém
e recitava e entoava
o cântico dos cânticos
pro ouvido
surdo
que era igual
dentro da pedra
bruta.

v) atrás do coração
onde não havia tom
como uma
sala de concerto sem
público ou palmas
um recital
ofertado
pras cadeiras
vazias.

vi) o tamanho do anel
que passou de mão
em mão
é
[segredo] -
o que
não serviu no dedo
como a palavra
na coisa
[é sagrado].

vii) e
do anel
nasceu uma mão
uma
pequena mão
delicada -
de punho fechado
o anel preso,
encerrado.

viii) a mão
que se abriu
e
não se recolheu
depois de
acenada.

ix) como um riso
abriu as mãos
e
a flor com
os espinhos
mesmo que fenecida,
mesmo
despetalada.

prosa

2007-11-21T22:27:00.000-02:00

nem paris, texas. nem maracangalha. nem passárgada. nem macondo (na verdade, quase) nem lugar nenhum que mora num livro ou num filme. nenhum personagem que se mata no final ou mata um árabe. nenhum personagem que sai pelo deserto e não volta, que entra no teatro mágico e descobre algum segredo, muito menos alguma carlota que é virgem-maria, nem - graças a alguma força superior! - nenhum werther, aquele que não passa de um barango inflamado.
.
é assim uma trivialidade, uma pedra no meio do caminho, uma rosa é uma rosa é uma rosa, é na verdade uma pequenez que vez ou outra inventa mistérios e esfinges pra se acreditar maior.

joker.

2007-11-21T21:24:00.000-02:00

quando pequeno eu era um dos meninos mais sérios e obedientes da paróquia, mas o meu maior segredo, que nunca ousei revelar, é que eu sempre sonhei em mastigar a hóstia na missa. tudo o que eu mais queria era sentir o corpo de cristo triturado pelos meus dentes, e que o sangue escorresse da minha boca na frente de toda aquela gente beata. eu queria sentir o gosto da carne dele, a textura e a maciez de um corpo sagrado e divino, mas o máximo que o padre permitia era que ele ficasse grudado no céu da nossa boca até se dissolver por completo. um céu nem um pouco divino, o dessa minha boca suja. muitas vezes eu fazia vômito esperando aquela massa se desfazer, e a região do céu da minha boca nesse momento se transformava num inferno.

todos os domingos eu dizia pra mim mesmo "de hoje não passa", mas uma interdição fortíssima me mobilizava, e não me deixava sequer encostar de leve os dentes naquele círculo branco.

o tempo foi passando, e com ele fui deixando acumular na periferia das minhas vontades, muitas dessas coisas secretas que não cheguei a concretizar.

desde os meus 12 anos deixei de frequentar toda e qualquer igreja. foi no mesmo ano em que mamãe morreu, e meu hábito dominical passou então a ser matar passarinhos com a forquilha. ficava eu sentado na pedra do jardim, absorto em algum pouso, calculando para que fosse fatal. foi assim que me distanciei daqueles hábitos de coroinha, e a auréola que me tinha sido ofertada, foi rapidamente se apagando; quando dei por mim, estava ateízado. simplesmente ter deixado de cumprir as obrigações protocolares de menino reto e cristão, deixou a minha crença em deus morrer de inanição. ateizei-me definitivamente aos 16.

já não apelava mais pra providência alguma. "o graças a deus" transformou-se em "graças a ateus", as folhas de seda da bíblia que empoeirava na estante, estavam todas mutiladas para uso pessoal. seguia a vida sem apelar pras coisas invisíveis e celestes. das coisas invisíveis, as únicas que me interessavam eram os conceitos. e a prova da inexistência de deus é que me tornei um acadêmico. não fui salvo, redimido, iluminado, nem coisa que o valha.

mas numa daquelas noites de insônia onde nada faz efeito, e os olhos se afundam cada vez mais no rosto, e você não consegue definitivamente se desligar, eu tive um insight enquanto enfiava a cabeça no buraco entre a cama e a parede. descobri que ainda acreditava em deus. ele ainda estava lá, no fundo de todas as minhas expectativas; eu ficava esperando das minhas ações alguma reação mais fantástica, numa espécie de dúvida moral, ficava esperando algum castigo ou prêmio, mas de quem? agora eu descobri que só poderia ser dessa criatura, ou melhor, desse criador. descobri que acreditava em deus. mas num deus sarcástico, sim, eu sempre tive a impressão de ser a piada interna de deus. uma private joke. e ele esperava a maior de todas as minhas convicções pra me destinar exatamente o contrário. ele sacava o maior dos meus medos e tudo o que eu mais abominava no mundo, e me presenteava com elas. não ousarei entrar em detalhes, de modo que isso é universalmente detectável, a perversão dEle.
Henry Miller já disse que o mundo é um grande peido. Eu diria que é uma grande piada cósmica, o que não é novidade alguma, o clichê dos clichês.
a ironia divina é mesmo implacável,
e eu estou verdadeiramente fodido.

Acordei com o pescoço completamente duro e dolorido. É que acabei adormecendo, de fato, com a cabeça enfiada entre o buraco da cama e a parede.
a ironia divina é mesmo implacável,
e eu estou verdadeiramente fodido.

(repeat ad infinitum)

frag_____to

2007-11-07T22:14:00.000-02:00

[On]
Estou tentando abrir um túnel na rocha bruta. Eu sei, sei que é penoso. Mas qual é a busca que em si mesma não traga sua pena? *

[On]
Confesso que nunca entendi o que se faz por aí: nos ônibus, nos bancos, nas filas, nas salas. Confesso que sempre fingi saber, que sempre fingi todo o meu interesse. O que se vê por aí correndo no céu e nadando nos ares é sempre aquela frustrante sensação de se afogar, mesmo no alto da mais alta montanha.

[On]
Nas vitrines que me vêem passar, eu retribuo o olhar e miro a efemeridade ambulante que sou, a transitar pelas ruas, ruelas e alamedas de uma metrópole caduca considerada moderna. Aqui as pessoas chupam o cão que o diabo amassou pela falta mesma de manga e de pão. Estes milhões de pessoas que não têm necessidade alguma de se conhecer, ostentam de modo tão semelhante a educação o ofício a velhice o soslaio...

[Off ]
Na escada, olha pr'os duros pés, os sapatos sujos de lama. Levanta-se e propositalmente suja de um extremo a outro, o corredor. O olhar, sujo de sono e torpor, é ofertado tão-somente ao chão. Mas e ela? A gana. Aquela vontade, não alheia e muito menos paralela, mas perpendicular, a rasgar tempos e espaços. Contaminada e suja pelo vermelho vivo da verdade - cor de coração - um foguete é ofertado ao céu em potência de explodir estrelas.

[On]
Estou tentando abrir um túnel na rocha bruta. Eu sei, sei que é penoso. Mas qual é a busca que em si mesma não traga sua pena?

[Off]
Bem sabia, experimentaria em fim em pleno a dor do mundo. Mas também seria por vezes tomada de um êxtase de prazer puro e legítimo que ela mal podia adivinhar. Aliás já estava adivinhando porque se sentiu sorrindo e também sentiu uma espécie de pudor que se tem diante do que é grande demais e incontrolável.*

[On]
Não quero a esperança, aquela "puta do vestido verde" que acena, mas não se despe e muito menos de despede. Mas sim a fita vermelha no pescoço de um jovem despido que me lance às gargalhadas da janela de algum sétimo andar. Vê! Expus enfim a jugular. O rosto ao sopro do vento e a cara à tapa.

[On]
Estou tentando abrir um túnel na rocha bruta. Eu sei, sei que é penoso. Mas qual é a busca que em si mesma não traga sua pena?

[On]
Uma dança sobre um chão de madeira lustrado imprimindo os trancos. Sabe-se lá onde vai dar, mas que não seja Dentro, aquilo que não é espaço, não é concreto, é puro inferno num abstratoabstrato. Uma dança sem o tempo que são os ponteiros flechas cravados no peito, sem aquela linha [do tempo mecânico] que ao final é de fazer a forca. Olhar pra trás e ver só uma música, que eu compus em compasso ternário, interpretei, e dancei a passos firmes, ainda que em descompasso com esse mundo binário. Ser nota, ser pausa, voltar a ser nota. A repetição nunca é uma repetição. Em música, toda repetição é diferença. Aquela música, listen to my HeartBeat: e ele todo em hemorragia.

[On]
Estou tentando abrir um túnel na rocha bruta. Eu sei, sei que é penoso. Mas qual é a busca que em si mesma não traga sua pena?

[* trecho da Clarice L.]

2007-10-21T21:28:00.000-02:00

eu gritava aqui do imenso mas o grito que me abria a garganta e me fulminava, no final não passava de um ruído mínimo, desfeito. então eu resolvi sair do imenso e ir pro menor, casulo/casca/redoma onde só cabia eu. então eu gritava aqui do menor mas o grito que me abria a garganta e me fulminava voltava pra dentro porque o ouvido era só meu. então eu resolvi sair do menor e ir lá pro meio, pátio/ponte/rua, onde havia as gentes com a indistinção e eu não entendia nada, aqueles ruídos, a turba cruzando os gritos e então eu resolvi parar de gritar, mas então de repente era como se fazer silêncio fosse conter o mundo na garganta, e então eu resolvi gritar mesmo que ninharia mesmo sem ouvidos, mesmo que o apelo fosse em vão no meio do caos. mas tem dia que não abre, a garganta, os ouvidos, nem o mundo abre, ele se recolhe se esconde e ninguém responde e ninguém vê.

e é como se eu gritasse novamente no imenso
como se não houvesse grito
nem eu
e
nem você

só o eco do nada
[que habita a casa do não
y del dolor]

sublimação.

2007-10-14T10:40:00.000-02:00

Faça de conta que os cortes não passam de pinturas feitas a tinta num dia de festa onde todos só queriam assustar uns aos outros com esses efeitos vermelhos. Faça de conta que esses cortes que denunciam a sua hemofilia não atraem vampiros mas somente borboletas que se lambuzam de néctar, na primavera, verão, outono, inverno...e primavera. Tente esquecer então que não há linha cirúrgica, nem linha-de-pensamento, que não há linha alguma que permita um ponto que promova a união dos tecidos - do corpo, que não é de seda. Faça de conta que arder o corte com a água, arder o corte com a chuva é como sorver um ácido que cauteriza a sua fraqueza, e extirpa num só golpe o teu núcleo necrosado que nunca te faz presente. Ainda de olhos bem abertos a tudo o que acontece externamente, esqueça que esses cortes foram feitos pela baixeza e pela perfídia e eleve-se em pensamento crendo ser estes, estigmas crísticos. Ainda sem embaraço, faça de conta que o sangue que escorre corpo abaixo, em sua roupa limpa & branca retorna à terra, num movimento natural que nutre o solo e torna fértil. Mais uma vez, com os dedos, penetre os locais dos cortes e faça deles (dos dedos) instrumentos de pintura: um painel na parede da sala, um desenho em mesa de bar, um escrito qualquer num papel qualquer. Passe a chamar os cortes de sulcos, pregas, fendas e esqueça das células, da profilaxia, dos curativos. Trate-os como novos orgãos dos sentidos que recebem estímulos. Acostuma-te à incapacidade de supurar & trate de manchar cada canto escuro a que te convidam e permitem entrada.

cronos

2007-10-03T00:04:00.000-03:00

e se eu dissesse do tempo, do quanto ele me pesa os ombros como o céu em Atlas, do quanto ele me rasga as mãos e faz de cada passo meu um contratempo. que é como catar as entrelinhas nas linhas, flores abstratas em um jardim de ossos e concreto [em ruínas], é como desafiar. se eu dissesse do tempo como o sinto, quando vejo seu estrago, tempo é fogo que transmuta e queima a minha casa. não é nada senão isso que chamamos deus, onipresença e onipotência absoluta que devasta. ele passa e não sabe pra onde, confundindo os passos, empurrando, empunhando o sopro. tempo é vento, que carrega o mundo, que apaga seu próprio fogo, é o próprio deus se matando e se nascendo. talvez devesse aceitar o tempo, mas se eu dissesse do tempo, do quanto ele é impiedoso diante da espera, eu abro as mãos libertando-o e ele insiste insiste - me contrariando, em ficar.

a essência do tempo é ser assim, o meu contrário.

toda repetição é uma repetição.

2007-10-01T20:28:00.000-03:00

.poema.magro.

hoje
se eu fosse um
pássaro
estaria
sem penas
assim como uma flor
se desfaz
sem pétalas
hoje
eu depus as armas
perdi as defesas
esqueci
em casa
minha dureza tola
o ataque
cortei as garras
à faca
lavei as pinturas
de guerra
hoje
a rigidez dos músculos
dá lugar aos ossos
esquálidos
porosos
a música, em disco
arranhado
não cuspiria em nada
mas me sentaria
e encostaria
o corpo
em qualquer apoio
a cabeça
depositada
no colo - do outro
por isso
não me olhes torto
(por favor, nem me olhes no olho!)
pois estou
quase
a quebrar.

2007-09-06T14:03:00.000-03:00

Céu

Era preciso começar daí: céu.

Janela sem encosto, sem moldura, sem vidraça.

Abertura e nada mais, porém muito bem aberta.

Não preciso aguardar a noite amena:

nem levantar a cabeça

para perscrutar o céu.

Tenho céu atrás de mim, sob as mãos

e debaixo das pálpebras.

Estou enredada de céu

e isto me exalta.

Nem as montanhas mais altas

Estão mais próximas do céu

que os vales mais profundos.

Não há mais céu num lugar

do que em outro.

A nuvem está atada ao céu

indiferente como o túmulo.

A toupeira é tão feliz

quanto a coruja que abre as asas.

O objeto que cai no precipício

cai do céu no céu.

Partes poeirentas, líquidas, montanhosas,

passageiras e queimadas do céu, migalhas do céu,

brisas de céu e montes.

O céu é onipresente

até nas trevas sob a pele.

Devoro o céu, rejeito o céu.

Estou com armadilhas na armadilha,

com o habitante instalado,

com o abraço abraçado,

com a pergunta presente na resposta.

A divisão entre céu e terra

não foi pensada de forma adequada

a respeito desta unidade.

Permite até que se sobreviva

no endereço mais exato,

que pode ser achado mais depressa

se me procurarem.

Os meus sinais característicos são

o arrebatamento e o desespero.

Wislawa Szymborka

Nascida em 1923 em Bnin, uma cidadezinha do oeste da Polônia.

juan.

2007-08-14T20:46:00.000-03:00

talvez porque desde o início me des-parti, me juntei, reuni os timbres em uníssono com as tantas vozes minhas. talvez porque tomei distância, e não me vi de cima, me vi comigo EM CIMA, olhando lá longe o espaço vazio que pausei. não me vi acenando ébria pra mim sóbria como eu-ela-faz-faço sempre. eu que dessa vez me dissolvi em mim e me esqueci, estive mais e melhor com o outro, que brilhou e cresceu tanto, e tão mais que todas as outras vezes. e esse outro, que não o outro de mim, mas que por fora e de bem longe veio, descosturou ponto-por-ponto do meu vestido de palavras, me deixando na nudez de corpo e de silêncio, enquanto uma língua de carne calava com sua altivez a língua estranha de dois estrangeiros. uma língua que roçava outra língua, e que gerava a linguagem comum na saliva, era como engolir as palavras do outro e de pronto entender sem verbalizar. e agora de volta à "dramática da língua portuguesa", à exigência cotidiana de sentido, eu sem tocar a referência que desejo, ainda guardo na boca o gosto do sem-nome. quero de novo catar as palavras cadentes desse céu distante, queimando as mãos num peito-aberto-incandescente, e assim habitar sua constelação.

2007-07-10T22:24:00.000-03:00

... e nevou inesperadamente.

a arte da fuga

2007-07-02T13:51:00.000-03:00

Estou-me a ir. Em busca dos pêssegos suculentos, das milongas e dos tangos passionais, do frio de fora pra aplacar o de dentro [drama? oh mas é claro!]. Fui sobretudo me nutrir. Pode ser que eu nem volte e fique mesmo por lá. Pode acontecer por exemplo uma admissão como violinista numa orquestra de tango bufão. Pode ser que eu fique por ali dando aulas particulares da língua do P. Pode ser que eu encontre alguns neo-patafísicos e então montaremos um instituto na Patagônia, e então nos deteremos às exceções de todas as regras do mundo, ad aeternum. Pode ser que eu vire uma Madre de Plaza de Mayo, chorando a morte da minha filha não-nascida, a Olívia. Posso também viver de poesia marginal ou virar Lola, la mendiga, la hija de la basura: Me llamo Lola, estoy sóla, ¿donde están los cubanos? Posso me casar com um Argentino e ter 7 filhos chamados Pablito. Pode ser que eu me case com uma Argentina, e tenhamos 7 gatas lésbicas chamadas Safo. Pode ser que eu enlouqueça de vez, e fique pulando amarelinha imaginária até os pés se arrebentarem, em frente à casa onde nasceu o Júlio.
Besos, corazón.
Mas pode ser mesmo que eu volte, trazendo 7 alfajores na mala, um bandoneón no peito, e "el codigo oculto de esa mirada".

M.

2007-06-26T19:41:00.000-03:00

A Coisa-em-Si Bemol

eu caio, ela cai, nós caímos.

2007-06-23T17:00:00.000-03:00

Meu coração é um mendigo mais faminto da rua mais miserável.

Meu coração é um bordel gótico em cujos quartos prostituem-se ninfetas decaídas, cafetões sensuais, deusas lésbicas, anões tarados, michês baratos, centauros gays e virgens loucas de todos os sexos.

Meu coração é um anjo de pedra de asa quebrada.

Meu coração é um bar de uma única mesa, debruçado sobre a qual um único bêbado bebe um único copo de bourbon, contemplado por um único garçom. Ao fundo, Tom Waits geme um único verso arranhado. Rouco, louco.

Meu coração é um filme noir projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.

Meu coração é o laboratório de um cientista louco varrido, criando sem parar Frankensteins monstruosos que sempre acabam destruindo tudo.

Meu coração é um ideograma desenhado a tinta lavável em papel de seda onde caiu uma gota d’água. Olhado assim, de cima, pode ser Wu Wang, a Inocência. Mas tão manchado que talvez seja Ming I, o Obscurecimento da Luz. Ou qualquer um, ou qualquer outro: indecifrável.Meu coração não tem forma, apenas som. Um noturno de Chopin (será o número 5?) em que Jim Morrison colocou uma letra falando em morte, desejo e desamparo, gravado por uma banda punk. Couro negro, prego e piano.

Meu coração é uma velha carpideira portuguesa, coberta de preto, cantando um fado lento e cheia de gemidos - ai de mim! ai, ai de mim!

Faquir involuntário, cascata de champanha, púrpura rosa do Cairo, sapato de sola furada, verso de Mário Quintana, vitrina vazia, navalha afiada, figo maduro, papel crepom, cão uivando pra lua, ruína, simulacro, varinha de incenso. Acesa, aceso - vasto, vivo:

Caio Fernando Abreu

mapa.

2007-06-22T21:58:00.001-03:00

anda aqui, se perde lá, volta ali, retorna aqui, cai ali, levanta aqui, vira aí, espera aqui, se perde ali, encontra aqui, tropeça aí, levanta lá, sucumbe aqui, se acha ali, se prende ali, arrasta ali, caminha ali, acerta lá, erra aqui, termina aí, começa ali, morre lá, renasce aqui, se perde aqui, se acha aqui, se perde aí ------------------------------ se acha lá ----------- se perde aqui ---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- se acha ali, se -------

Respiração.

2007-06-18T10:13:00.000-03:00

Inspiração

E esse cansaço todo de amanhecer é o medo de não encontrar e nunca mais ousar procurar, ou esquecer o caminho de volta, por falta de migalhas e rastros nesse caminho congelante(de neve), não podendo voltar pelos meus próprios passos. PERD-I-D-A.
Daí vou pra varanda no andar 17 e tragando o brilho e a vigília dos olhos das aves noturnas, sopro fantasmas e vermes pra bem longe, fora daqui. Minha bateria é recarregável, minhas alucinações não são facilmente mortalizadas, e meu ballet não se cansa de circular/circular/reciclar. No entanto fraquejo, já estou tonta, torta, peço que me segure, me balance contra o vento, chego à beira da sua nuca e digo já descontrolada:
Tenho segurado a onda com os pés, as mãos e os dentes. Rezei salmos nua na beirada da cama, me masturbei pra Jesus Cristo e ainda assim. Penso em cores, no desejo vermelho magma, numa voz veludo azul, o silêncio urge cinza, palavras renda lilás, a respiração branca de neve, a distância rude e negra.
Grito pr'as paredes de vidro e bato a porta: as agulhas embaixo das unhas já não fazem mais efeito. Preciso de uma roupa que me vista por dentro --- Salivo por todas as partes.

Expiração.

dos que param de brincar.

2007-06-11T19:08:00.000-03:00

Aquele que está na berlinda, segurando-se num pedaço de nuvem que não se ampara em nada, uma nuvem prestes a se desmanchar no ar. Uma nuvem prestes a chover-se, transformar-se em água. Uns não crêem nas próprias asas de cera, que mesmo precárias, sustentam o corpo por entre as nuvens que insistentemente se condensam e se dissolvem. Uns não aceitam as asas de cera, e deliberadamente cortam-nas, se não lhes é permitido planar além das nuvens, se não lhes é permitido escapar à miséria de se sustentar no que é fugaz. E há também o Ícaro, aquele jovem confiante e idealista que finalmente subiu, mas que não suportou o Sol e a tão desejada altura. Por desejar tudo, não lhe sobrou nada. A altura sobrehumana queima. É perigoso desejar o Sol. O que é alto demais. O que é longe demais. Subir demais é perder-se, e quando se atinge o paroxismo de tal feito, é a ironia de retornar o próprio corpo àquilo do que antes se fugia: à terra tão baixa. Consciência não há mais. Por desejar tudo, sobrou-lhe o nada. Por querer o mundo que não cabe dentro de mim, nem de ti. E como saber ao certo a parte que me/te cabe, sem que a gente doa? Como não morrer com o mundo entalado na garganta? Como dosar a vontade de vida? Como saber do perigo do que eu estou vendo?

"Mas dedicar-me à visão do ovo seria morrer para a vida mundana, e eu preciso da gema e da clara."

samba canción dodecafônico II

2007-06-04T12:37:00.000-03:00

eu vou gritar o silêncio torpe,
eu vou sim
nesses ouvidos tão surdos que são os meus também
eu vou porque algo nos escapa
eu vou gritarrrrrrrrrrrrrrrr
- e vai gritar o quê?
.
é que falta compasso lucidez medida pra dizer
- e vai dizer o quê?
as tripas, coração.
é tudo o que você tem.
as tripas que te confirmam na pista de dança
e se reviram etílicas dentro do corpo
o corpo implorando por mais cuidados
e o coração mais revirado que as entranhas!
.
oh, eu quero me desfazer das vísceras
eu queria ser uma abstração
gostar mais das abstrações
e desmaterializar sem dó.
o conceito de queda não cai na pista
não se derruba na vida, não pombagira
não tem joelhos
nem sente dor.

laiá laiá laiá (7 x)

caí no poço! - quem te tira?

2007-05-30T21:46:00.001-03:00

diálogo de ruptura:

- Não é tanto que já não saibamos
- Sim, sobretudo isso, não encontrar
- Mas talvez o tenhamos buscado desde o dia em que
- Talvez não, e apesar disso cada manhã que
- Puro engano, chega o momento em que a gente se olha como
- Quem sabe, eu ainda
- Não basta só querer, se além do mais não se tem a prova de
- Está vendo, de nada vale essa segurança que
- Certo, agora cada um exige uma evidência frente a
- Como se beijar fosse assinar um atestado, como se olhar ...

Cortázar, in Um tal Lucas

daqui
...

E pra ela:

Sabe, querida, essa história de Godot não passa mesmo de leréia dos que buscam redenção. Leréia da humanidade inteira, minha & sua & deles. Esperar Godot é estar na ponta de uma reta assíntota: tender à, sem nunca chegar. É o barco que eternamente anda & anda & anda até a linha do horizonte, que no entanto recua & recua & recua. Eu já havia escrito na carteira da escola uma vez, assim: matar Godot é como matar a espinha dorsal do desejo, é como arrebatar o coração do mundo. Como isso soa apocalíptico, não é? E ao mesmo tempo absurdo: ele que não existe é condição de nós mesmos aqui, continuando a nos mover como formigas. Ele que não existe me faz mover em direção à ele, que no entanto, não está em lugar algum. Mais absurdo ainda é não podermos matar o que não existe, não pelo fato de não existir, mas pelo fato de que se o matarmos, somos NÓS quem deixamos de ser. Forjamos esse tal Godot, mas na verdade é sem objeto a nossa busca, porque sabemos, ainda que não queiramos saber, que nada nos salva, no máximo nos fortalece pra suportar de pé a próxima queda e a mudança dos ventos. Que seja Messias, que seja Godot, um horizonte adentrável, o juízo final, ou o fim da história, é duríssimo dizer, mas se encontrados, são heterônimos da morte, seja ela matada ou morrida. E aqui somos sujeitos da errância sem objeto, sem fim que não seja nada além de ir em direção à direção da direção à direção da direção, e assim saltando os galhos, os corpos em decomposição, saltando as próprias pernas que às vezes vacilam. O paraíso se perdeu há tanto, querida, que é necessário superar a nostalgia, mesmo se sentindo o caroço da maçã cuspido pelas bestas que devoraram o resto antes da queda. Qualquer objeto que elegermos será falso, quimera apaziguadora e só, no entanto tão necessária como a água. Ah querida, já deveríamos ver com olhos de quem sabe muito bem, que Essa própria coisa procurada, é o que nutre o nosso passo, e o que enfraquece por não ter.

notas.

2007-05-29T18:50:00.000-03:00

Lá fora era forte o sol, e a paisagem acompanhava os humores dos passantes, era desértica. E ainda fora dessa paisagem descrita, como um homem pintado fora da moldura, ou um rio que deságua fora da tela, estava erguida uma casa de paredes de pedra, uma casa.
.
Do lado de quem vê, o homem toca lá dentro da casa de paredes de pedra. Mas do lado de quem ouve, o homem ultrapassa o dentro e o fora, anula-se. O agudo do violino que matava o homem que tocava, quebrava também os espelhos dos vaidosos, fazia vibrar a ferida ardida no canto das unhas das mulheres, transformando toda dor grave num canto desnecessário. A mulher prepara o café na cozinha e queima as mãos, impassível, procura o açúcar. Como na infância, adoça a ferida fina do canto das suas unhas, e em seguida leva o dedo à boca, molhando-o de saliva. Misturam-se a carne, a saliva, a criança, o açúcar, os agudos. A mulher ensaia um sorriso, com olhos nostálgicos de névoa olha a janela. O homem agora toca sua nuca e ombros. Ela perde a gravidade, trêmula desce ao inferno telúrico de sua última oitava.

avó.

2007-05-27T22:01:00.000-03:00

E bebendo, Vida, recusamos o sólido
O nodoso, a friez-armadilha
De algum rosto sóbrio, certa voz
Que se amplia, certo olhar que condena
O nosso olhar gasoso: então, bebendo?
E respondemos lassas lérias letícias
O lusco das lagartixas, o lustrino
Das quilhas, barcas, gaivotas, drenos
E afasta-se de nós o sólido de fechado cenho.
Rejubilam-se nossas coronárias. Rejubilo-me
Na noite navegada, e rio, rio, e remendo
Meu casaco rosso tecido de açucena.
Se dedutiva e líquida, a Vida é plena.

Hilda Hilst

(Alcoólicas - IV)

2007-05-21T23:13:00.000-03:00

Era uma vez uma senhorita que achava que não ia aprender nada com tudo o que acontecia, e acabou aprendendo tudo do nada. Tudo muda, não é mesmo? "mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, muda-se o ser, muda-se a confiança; todo o Mundo é composto de mudança", e não é que a senhorita conhecia sim alguns versos de Camões de cor! Ah, mas mudam-se as datas, mudam-se as perversões, e as minhas e tuas - ébrias ou não - essas não mudam não não. O sadismo é o mesmo na senhorita ou em Sade, o gosto de sêmen é igual não importa a geografia ou religião. "Que dialética monstruosa!", pensava a senhorita, que não escondia as palavras que não diziam nada senão a vertigem. Vamos nos conhecer melhor, sim? Mas não se esqueça de antes assinar aqui, assim um pouco mais embaixo. Não! Não entenda errado, eu sou um fruto anômalo mesmo, acostumada às folhas que no outono caem sobre o chão. Resignei-me.
Mas na manhã seguinte os olhos da senhorita se puseram tristes como nem pedra nem neve puderam ser tão tristes assim. Fora do mundo e fora das guias, onde estava a senhorita, o prazer é triste um segundo após o gôzo. O desastre ainda corre atrás da senhorita, ela bem sabe. O desastre quer agarrar um braço da senhorita. Um braço e seu grito mudo por dias a fio. E uma mão obscura revolvia, e revolvia e revolvia:
tripas
entranhas
estômago
revolvia tripas entranhas e estômago. Mãos impregnadas por um cheiro que pode ser frio mesmo, mas não, é medo da senhorita. A senhorita tinha medo da senhorita. Um verso satânico, ainda que não haja não haja nada não haja Satã. A senhorita ensaiava cheia de galicismos o dia em que se precipitaria no néant dos franceses, antes que o vento profetizasse alguma glória ou tempestade. Mas a senhorita precisava mesmo de
um verso branco como quem cura o próprio corpo
supura a ferida funda do próprio corpo
costura a veia frágil do próprio corpo
queria uma canção que não terminasse. fogo e música, um amálgama de inferno e paraíso antes da queda e da onerosa... maçã! era uma maçã! mas só uma maçã?
que história patética é essa?
um silogismo de corpos fundidos em notas na pele tão imperfeita de tão humana e ferida gangrenando toda a maledicência. os sorrisos que ela desejava não precisavam de argumentos, a pele não precisa de argumentos para sentir o calafrio ay ay ah que sobe pela espinha e põe a boca doce como frutas maduras. as línguas de lobos que pintavam estepes no ventre da senhorita não tinham filosofias, e a senhorita pensou que as filosofias que lhe meteram doeram e sangraram mais do que outras coisas que meteram nela que, aliás, não doeram nem sangraram coisa alguma. tinha um par de asas para o vôo, porém quando exilada no chão, as asas não queriam deixar que ela andasse. "mas que dialética curiosa!" pensou de novo a senhorita. a senhorita pensou:
no caos
na queda
no éter
no vácuo
no não o não de tudo
o não do nada que é o não absoluto
no frio que deveria ser no nada,
e também no absoluto que na verdade não era nada.
a senhorita pensou no nada a senhorita não aguentava mais o gosto do nada nada nada que lhe traziam as horas. não aguentava mais o gosto do nada de monstro monstruoso monstro que a espelhara e a presenteara com o espelho amorfo da razão que fugia, fugia, fugia, e fugia...
o gosto do nada.
eu não suporto mais
esse gosto de nada

I thought it was a bird, but it was just a paper bag.

2007-05-20T21:59:00.000-03:00

ontem plantei uma gérbera,
extirpei um câncer
dei de comer às indigências
(na palma das mãos)
e suscitei um problema pra minha coleção.
hoje eu sou prosaica feito uma cumadre
sem afilhado
sem marido vivo ou falecido
boba, banal e sem asas
numa fotografia fora de foco.
ingênua:
com um mundo dentro de outro mundo
onde não há a possiblidade de outros mundos possíveis.
portanto estou indo ralo abaixo no meu próprio ralo
em processo autofágico.
mas amanhã,
ah!
amanhã, eu aprendo a lição
e serei então um espelho inteiro e plano
sem distorções
(com sentido e referência)
sem arestas ---
sem o fundo torpe dessa mesma música de anos,
sem os gritos e ruídos dessa indeterminação atonal.

hebdomática ou take a walk on the wild side II

2007-05-13T21:05:00.000-03:00

No meio do caminho da vida reta tinha sete bueiros.

hebdomático.

2007-05-13T01:04:00.000-03:00

CRISTAL
.
Não procura nos meus lábios tua boca,
não diante da porta o forasteiro,
não no olho a lágrima.
.
Sete noites acima caminha o vermelho ao vermelho,
sete corações abaixo bate a mão à porta,
sete rosas mais tarde rumoreja a fonte.

Paul Celan

redenção sui generis

2007-05-09T20:29:00.001-03:00

- Precisa de Deus! - receitavam os metafísicos.
- Precisa da autoridade paterna! - receitavam as vizinhas.
- Precisa de um marido! - receitavam os oportunistas.
- Precisa de um superego novo! - receitavam os estudantes de psicologia do primeiro período.

Após ouvir pacientemente todas as recomendações, ensaiou um

scat singing, e em si mesma fez lobotomia com as próprias mãos.

parábola.

2007-05-08T21:07:00.001-03:00

Há muitos e muitos anos, como de costume, Maria foi dormir transcendental, e como que por milagre, certo dia acordou empírica. Não sabendo quanto tempo duraria a farra de se ver liberta dos grilhões de sua própria subjetividade, como uma mulher sem classe nem categoria, tratou logo de encontrar-se com José, que por bom comportamento na estória em que era narrado, acabara de ser promovido de sujeito proposicional, a sujeito histórico-cultural. Enquanto gozavam livres, lépidos e faceiros da (e na) sua tão sonhada imanência, antes mesmo do cigarro pós-coito, aconteceu como de praxe, o pior:

Maria foi presa e acusada de cometer realismo ingênuo, crime inafiançável após o decreto de 1781. José enlouquecido pela perda de Maria, cindido e desenraízado da história em que acabara de ser admitido, foi imediatamente internado, o diagnóstico era a própria crise do sujeito, epidemia que se alastraria fatal e incurável ao longo daqueles

tempos modernos.

diáfana

2007-05-07T19:13:00.000-03:00

Ambiesquerda, sinistra completa, canhota das duas mãos, eu aceito o que é congênito. A crítica sem a clínica. Mas o desequilíbrio verbal se trata embaixo da água, ando doente do verbo que me queima ácido a garganta. Transformei palavra em arma de fogo, confesso. Narciso então se afoga e passa a se contemplar num pedaço de espelho dentro do lago. Os peixes aqui me dizem verdades calados. Dizem que a logorréia é o mutismo mais cômodo, são os discípulos de Kierkegaard. Me ensinam do silêncio que não é mudez, mas a nudez mais corajosa; quando as palavras não cabem nas coisas, quando as roupas se encolhem de susto e não vestimos um corpo à força e levianamente, pelo pudor do calar. Tento aprender com os peixes a impudicídia de não ter nota, a virtude da pausa que neles é eterna e sem peso. Aprendo música com os peixes porque aprendo a pausa. É a minha afasia deliberada. Então não pesca palavras de mim, agora não, deixa os peixes no meu aquário, aqui. Deixa a submerssão, o olho fechado. Não me exija, mas segue no meu encalço, o olho abre na água amanhã ou depois. Me deixa reaprender a dizer sem queimar. E só então eu cuspirei um peixe multicor.

2007-05-05T20:23:00.000-03:00

l'aube où se dénouent les étreintes est pareille à l'aube où meurent les révolutionnaires sans révolution
.
a aurora em que os abraços se soltam é semelhante à aurora em que morrem os revolucionários sem revolução

daqui.

retorno dos crimes, das delicadezas (...)

2007-05-03T14:11:00.002-03:00

guadalupe colou com saliva o sétimo selo numa sétima carta e não obteve respostas.
guadalupe está sentada em meu colo cativo. guadalupe está soprando as cinzas na janela. guadalupe quer a sorte e a resposta num só ato. guadalupe quer respostas. guadalupe está puxando meus cabelos exigindo-me respostas. está a arrancar meus cílios um-por-um, mordendo-me os pulsos, tecendo uma rede de maltratos. guadalupe diz que sim, diz que não, não diz nada. me olha com seus olhos moles, seus olhos de peixe e me fura com seus espinhos. guadalupe me obriga a engolir seus espinhos e me rasga o esôfago. guadalupe faz carinhos e diz que nunca mais me morde. guadalupe é mentirosa. guadalupe se esconde por entre meus cabelos e canta fados portugueses desafinadamente. guadalupe é meu fardo, o meu engano. guadalupe é simultânea, antes fosse antinomia. guadalupe em nada crê, é piromaníaca, cospe fogo em qualquer contrato de confiança com o mundo. guadalupe cospe fogo nos meus pés porque não quer que eu toque o chão. guadalupe é randômica, desnecessária. guadalupe desafia a necessidade. guadalupe é relativa, reativa. radioativa. guadalupe é uma mendiga, pisa com os pés sujos sobre os seus próprios passos. guadalupe anda em círculos e não enxerga o centro. guadalupe é vesga, cada olho seu toca um ponto inverso no universo. guadalupe tentou andar de salto e virou o pé. guadalupe é manca. vejam! guadalupe é manca e vesga. guadalupe é pobre também, perdeu tudo numa partida de xadrêz com a terra. guadalupe vendeu as roupas, as palavras, a bola, os brinquedos. guadalupe arrasta uma boneca pelos cabelos. guadalupe não desgruda da boneca e dorme com ela embaixo da cama do mundo. guadalupe tem uma boneca que não fecha os olhos. guadalupe só tem a mim.

memórias

2007-04-30T10:50:00.000-03:00

Aos cabelos brancos de mamãe, atribuo toda a vida dissoluta de papai. Os cabelos brancos de papai foram surgindo à medida do meu crescimento anual em centímetros, e a cada vez que eu piscava os olhos, seus cabelos se enchiam alvos. E eu também apertava esses mesmos olhos daquele jeito todo cheio de culpa, perdoa-me a superação, essa pletora cega que me deixa assim-a-cada-dia-sempre-tão maior que você. Perdoa-me os pêlos que crescem, esse líquido que me escorre e corre por entre as pernas abertas em posição de eros. A carne trêmula, a boca suja que não me serve mais só pra comer ou falar. Perdoa-me saber o que você não sabe. Perdoa-me o seu necessário assassinato. Até o dia em que vesti seu terno e sua gravata esquecidos no armário, e olhando no espelho me senti um homem corrupto. Hoje seus cabelos se encontram prateados, e eu nem peço perdão.
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Hoje atribuo aos cabelos brancos de mamãe, além da vida dissoluta de papai, a sua própria resignação. Aos seus cabelos brancos segue-se o olhar tristemente acostumado, um humor mórbido e ensimesmado. Esses cabelos brancos se multiplicam ao redor de sua cabeça, e eu espero pelo dia em que crescendo até sua cintura, as minhas mãos finas os escovem e façam com eles uma linda e grande trança. E de mim, uma tecelã que cante afinadamente uma canção bonita. Chegará também o dia em que papai e mamãe serão só cabelos, pois estes continuam a crescer mesmo depois da morte, como as unhas. E quanto à mim, que serei uma mulher de coque orgânico e despenteado, temo pelo dia em que sentada lendo algum filósofo estóico, ou mesmo durante o sono, diminua-me o tamanho da vontade, a pletora recolhida pelo tempo. Temo pelo dia em que inevitavelmente vestirei a gravata de papai, resignada e só, como o silêncio brando da cadeira de balanço de mamãe.

fragmentos de um discurso.

2007-04-30T09:54:00.000-03:00

i) Passarinhos verdes? Oh mas é claro que não! São aqueles corvos e urubus que acreditando ser eu um espantalho, ficam a me bicar a cabeça. Essas delicadas aves de filmes de terror trash reafirmando a minha sozinhês no meio desse milharal a que chamam cidade e suas gentes!

ii) Mas logo eu, uma pessoa tão legal! Como você pode fazer isso com você? Vem cá, vem, não fica assim. É difícil, mas você vai superar! És de fato um tolo, mas quem não é?

iii) Óculos não bastam. Os olhos deverão ser blindados e protegidos por cercas elétricas para uma maior segurança. Todos sabem muito bem que a entrada primeira é pelos olhos. Pois bem, os meus agora estão protegidos 24 horas. O alarme será um grito agudo e imenso nos ouvidos do impostor, um grito daqueles capazes de arrepiar os cabelos de deus.

iv) Exceção será aberta se e somente se encontrarmos alguém dotado de uma apurada sensibilidade shakesperiana, sendo capaz de fazer seguir a seguinte cena:
EU: "Ei-lo! Alto lá! Mostrai quem sois!"
A pessoa se decente for, responderá sem hesitar: "Amigo do rei".
A partir daí, quem sabe um talvez.

v) No momento do Não, o que sempre acreditamos ser um câncer de cotovelo, 7 dias depois não passa de um tumorzinho benigno, capaz de ser extirpado com um simples cortador de unha, enquanto cortamos as unhas dos pés e refletimos sobre os mistérios da patafísica.

vi) É preciso ter vivência. Depois que enfiaram a faca e rodaram 77 vezes, seu hipocampo sentimental apaga os arquivos de áudio, de vídeo, de tato. Por sua vez, o hipocampo sentimental traz à tona memórias necessárias, daquelas que denigrem a imagem do criminoso. As gargalhadas são instantâneas. Você aproveita e diz, ainda no discurso shakesperiano: "Há algo de podre no reino da Dinamarca!"

vii) Deixar marcas que vão do roxo ao vermelho em peles brancas, esfregar um rosto bonito em uma parede de chapisco, abrir a boca de alguém em um meio-fio e pisar com força em sua cabeça - fabular ideais de violência e entrever coisas belas sendo destruídas, é altamente recomendável quando o corpo dá sinais de ganância e os pensamentos se enlanguescem.

viii) E cantar alto uma música do Morphine, pensando no Sandman que morreu de um ataque fulminante num palco da Itália sem ter encontrado a "Cure for Pain", aquele sax gritando desesperado a errância! E cantar enquanto tiro o pó dos livros da estante: Oh I'm free now/Free to look out the window/Free to live my story/Free to sing along Oh (x4)

ix) Amor, amar, amante, amado, e todas as variações performativas dessa patologia, é coisa para a-ma-do-res.

x) É preciso novamente olhar nos olhos de um búfalo.

individuações.

2007-04-29T17:44:00.000-03:00

Tereza era. Com uma velha máquina fotográfica, andava por todas as ruas, ruelas e alamedas em busca de imagens de sapatos pendurados pelos cadarços nos fios elétricos da cidade.

Elza seria. Fazia apostas com a repetição e com o acaso: se aquela mosca entrar de novo pela janela, jamais me casarei. se dentro de 3 minutos um moço de casaco azul não passar por mim, entrarei para o convento. se uma porta bater na hora do almoço, faço regime.
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Manoel fazia. Todo final de semana ia à rodoviária e sentava-se no terceiro banco da terceira fila da plataforma C, carregando consigo uma viola que nunca era tocada, juntamente com um pacote que era aberto e: olhado como quem garante, e novamente fechado como que assente.

Dinah esteve. Andava sempre de salto-alto e meia-fina nas ruas de paralelepípedos, gostava de viver fortes emoções, e de ser socorrida por estranhos que demonstravam preocupação excessiva com os seus joelhos, e a meia rasgada no meio das pernas finíssimas de saracura.
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Alberto estava. Fazia a digestão do almoço dando 5 voltas no quarteirão de casa, acompanhado do vizinho que só aguentava 3 e ficava esperando no ponto de ônibus ao lado dos estudantes. Fazia a digestão do jantar dando voltas na praça próxima de casa, assoviando sempre o Bolero de Ravel e jogando alpiste às pombas e rolinhas.

José é. Cego, mas insistia em dizer da feiúra das pessoas e da falta de gosto em combinar as cores e texturas. Casado com Telma, surda de nascença e consequentemente muda. O casal se comunicava através de Clóvis, mediador contratado, que sabia braille, linguagem de sinais e Esperanto.
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Sônia era-aí. Sofria de insônia e passava madrugadas inteiras costurando e descosturando retalhos numa colcha que só ficaria pronta quando mudasse de nome e se tornasse Neuza.

Clara não era. Ela que sonhava com viagens de navio intercontinentais e viagens de avião interestaduais, nada fazia. Não era agente nem paciente, professora nem estudante, patroa nem proletária. Clara acaba de receber uma carta sem remetente, com recortes de jornal que diziam ser ela um "néant, uma qualquerzinha, tão inútil e desnecessária quanto uma fábula sem moral."

2007-04-25T21:51:00.000-03:00

"Acho melhor não."

Bartleby

oráculo.

2007-04-23T22:37:00.000-03:00

Era ele lá no fundo da taberna, debruçado sobre uma dessas mesas pesadas de madeira maciça que de tanto, pareciam enraizadas ao chão. Guardanapos amassados jaziam sobre a mesa, e neles uns rabiscos feitos à caneta preta, palavras como "orquestra", "pachorra", "doidivanas" e "condoído" compunham o conteúdo do que ele dizia suas vaticinações. Frenético a rabiscar feito um médium em contato com forças ocultas; e caso realmente fosse, tenho certeza de que eram aquelas mesmas culpadas pela renúncia de Jânio Quadros. Havia eu acabado de chegar da aula de balé quando presenciei toda a cena, no caminho até ali pensava na pergunta-joyceana-que-perguntava pela palavra que todos os homens conhecem. Qual era? Também me sentei em uma mesa de canto, fiquei ali cuidando dos meus pés que sangravam nas pontas, as unhas roxas de tanto battement glissé. Munida de gaze e mercuriocromo de fórmula antiga, aquela que fazia arder, me apercebia um tanto quanto masoquista, não soprava nunca, pra manter aquele ardor tão gos-to-so. Ele permanecia ali, concentrado, esvaziando a taça de vinho, e numa relação inversamente proporcional, enchia os guardanapos daquelas profecias todas. Percebeu enfim que dele eu não tirava os olhos, e lentamente se levantou. Com a boca roxa e seca e repuxando de tanino, veio andando em minha direção. Tomou-me o mercuriocromo das mãos e segurando com força o meu rosto, eu horrorizada, escreveu-me à testa: "para peixe que engole mar: demi-plié."

2007-04-22T09:47:00.000-03:00

como o último ímpar da espécie
cego e sem par
de calos nas mãos e nos pés
tateando uma hipótese
qualquer

sem dúvidas aquém
da pele
sem amarras depois
da verdade
sem palavras além
dos olhos

dolls

2007-04-18T20:10:00.000-03:00

Até achei bonita a cena das bonecas que eu embalava no colo como duas filhinhas felizes e bem-comportadas, a mamãe está tão orgulhosa de vocês por não cometerem o erro-mór de transformarem células em tecidos, tecidos em órgãos e órgãos em sistemas! Mas elas puxavam o cabelo da mamãe-gente que era eu, metáfora boneca preta de pano. Sem querer arrancaram uma das minhas tranças de lã, numa dessas típicas brincadeiras anômicas de bonecas sem ethos nem castração. Preenchida por retalhos retorcidos pregas e pontos arbitrários, descosturada comecei a sangrar seda. Mamãe está se desfazendo oh filhinhas queridas! Minha pleura de cetim dói tanto e a mamãe não consegue respirar com essa fenda assim, tão às escâncaras! Uma nesga, uma agulha e linha dupla, s'il vous plait! As filhinhas não foram buscar, e estáticas ficaram olhando a mamãe com um sorriso dulcíssimo de bonecas desanimadas, os olhos abertos contemplando nada ah essas bonecas quanta dissimulação! A mamãe assim fica muito triste com vocês, eu assim tão indecente, exposta, se fosse peixe: em postas, mas como boneca, assim tão esgarçada! Mamãe desgraçada esgarçada desgraçada esgarçada não falem assim comigo! As bonecas que só respeitavam crianças, queriam que eu sangrasse renda até a morte essas bonecas traidoras queriam a mamãe enforcada com as minhas próprias veias de linha. Eu que não era mais criança, muito menos mamãe de bonecas, desde o início disse que não brincava mais com elas, e que gostava dos peixes, só dos peixes com aquelas anomalias categoriais, e só da metafísica daqueles corpos brancos se chocando, e só dos metacorpos que eram as palavras resvalando! Eu não volto mais pra dentro daquela casa de bonecas mudas, não te deixo me devolver à elas! Não deixo mais os meus cabelos serem puxados, desde sempre são elas que brincam com os humanos!

para o oswald.

2007-04-15T21:22:00.000-03:00

problema onto-cardio-lógico.

2007-04-09T18:34:00.000-03:00

O gato imaginário que andava pelos cantos da casa com o olhar vesgo, e à noite dormia encolhido entre os joelhos da moça, era o que havia de mais verdadeiro nos seus dias. Ela chegava inclusive a ter alergia dos pêlos desse gato que não tinha. Noite passada, passou acordada tentando resgatá-lo do telhado em que estava preso, até que ele veio andando esguio pelo muro e num salto, entrou pela janela com uma asa de pássaro na boca. Era um gato-quimera, arranhando com doçura seu coração de vidro pintado, que estranhamente estalava. No entanto, a moça rezava firme, daquele jeito apertando os olhos, pra que um dia o gato nascesse da sua costela. É que existindo seria ainda mais pleno, ainda que não tão Belo como quando não-era, mas ela até se lembrou que gostava mesmo das imperfeições, e das arestas do que é, existe e tem. Ela queria que os outros vissem sua roupa suja de pêlos, ela queria o gato ali, ronronando e saltando não só pra ela. Queria a certeza de que não era delírio.

a esquina

2007-04-03T18:56:00.000-03:00

Costumavam frequentar a velha cafeteria após o expediente de oito horas diárias cumpridas numa repartição do arquivo público da cidade; era localizada na terceira rua à esquerda de quem sai, logo após a subida de quem desce de bicicleta e segue reto.

Às dezoito horas, pontualmente, batiam o cartão de ponto num aparelho analógico que registrava com quatorze minutos adiantados a saída dos empregados. Era o patrão inanimado, essa obsoleta máquina ranzinza e mentirosa, barulhenta como a tosse seca de um fumante rouco e enfisematoso. Nenhum técnico seria capaz de curar a doença da máquina, era um problema crônico no seu relógio biomecânico, faziam categoricamente o diagnóstico, os especialistas de uniforme azul.

Aqueles mesmos, os frequentadores da cafeteria, eram dois. Inspiravam de olhos fechados - como quem quer manter a calma - e expiravam de olhos abertos - como quem tenta & não consegue - liberando no ar parado todo aquele saco cheio de gás carbônico acumulado nos pulmões, sacrossantamente após o escândalo de despedida do patrão. Depois de pegarem cada qual os seus pertences, saíam um ao lado do outro, acompanhando com o olhar os próprios sapatos já descorados pelo tempo, e dedicando aos ouvidos atentos os tac toc tac toc que as solas faziam, barulhando alto no chão do corredor.

Porta afora, andavam em direção à cafeteria, assoviando baixinho, sambinha em caixa de fósforo, as cabeças representando a figura do cigarro que seria fumado quando se sentassem e pedissem o espresso com creme, os objetos sagrados da liturgia, e que por isso mesmo deveriam ser sacrificados, consumidos imediatamente para que se revelassem. Fulguração. "Essa coisa-em-mim...", resmungou um. "Ahn?", ensaiou o outro.

Passaram enfim pela bicicleta, ufas baixinhos foram proclamados - eles que já manifestavam em suas faces o medo de que a bicicleta não seguisse reto, obrigando-os a dar meia-volta-volta-e-meia-vamos-dar-para-casa, o que para desgosto comum vinha acontecendo com uma certa freqüência. Sentaram-se um em frente ao outro, e na mesa de sempre, solicitaram o garçom calvo. O cardápio. O cinzeiro. O isqueiro. Dois espressos com creme. Fumaças liberadas no mesmo instante, duas semi-retas paralelas seguindo direções contrárias, rarefazendo-se no ar. Sorriam um sorriso amarelo, não por pudor ou desconforto, mas simplesmente pelo tártaro negligenciado e impregnado nos dentes.

Batiam ansiosamente os pés, marcando o tempo de alguma canção, enquanto esperavam a música ao vivo que a cafeteria oferecia sempre naquele dia da semana. Dessa vez era especial a atração, música ao vivo sem banda nem intérprete, estavam curiosíssimos, e olhavam de soslaio os instrumentos sendo cuidadosamente dispostos no palco por um homem sério de calças curtas e colete verde.

Passada uma hora, levantaram-se e aplaudiram energicamente, as palmas e os assovios em direção ao espaço vazio de gente. Pagaram a conta em várias moedas, e saíram discutindo como nunca haviam feito, fizeram inclusive uma perigosa aposta: onde fazia mais silêncio: no Nichts dos alemães, ou no nada dos mortais? Pararam como sempre na esquina, à espera da velha senhora de bengala que lhes concederia passagem, como condição. Os dois permaneceram ali sem quando, querelando & querelando, sem saber que a velha já havia passado pra morrer logo ali, na segunda rua à esquerda de quem entra fundo & sobe reto sem querer.

nesta manhã, outono quente, o café,

2007-03-31T09:13:00.000-03:00

" A felicidade é tão grande
.................que desperta os demônios,
os que se ocupam em gerar o medo,
pois de onde mais pode vir
...................................este pensamento sujo:
...
você exposto, nu,
à minha sanha de perfeição.
São teus pés que nunca vi
..............................que ameaçam minha vida
porque tua alma já é minha;
teu amor por orquestras,
tua inacreditável humildade.
Eu só quero o que existe,
por isso erijo este sonho,
concreto como o que mais concreto pode ser,
vivo como minha mão escrevendo
..............................................eu te amo,
não em português. Em língua nenhuma,
em diabolês, que quer dizer também
..............................................eu te odeio,
me deixa em paz,
não exija de mim tanta coragem.

(...)

Adélia Prado, O conhecimento bíblico

síncope

2007-03-30T18:22:00.000-03:00

Era um daqueles finais de tarde, em que os anjos brigavam cravando os dentes uns nos outros, e manchavam de vermelho o céu. Daqueles finais de tarde em que os anjos todos exangues, depenados, arfavam nãos cheios de bílis, deixando morrer os inocentes sufocados com os seus próprios perfumes. Eram as tardes em que caíam do ninho os pássaros, em que cadelas comiam os seus filhotes recém-nascidos encharcados de placenta, e simultaneamente à descida do sol, as garrafas de leite caíam impávidas no chão, derramando o líquido branco pelas cozinhas recém asseadas pelas empregadas, que cortavam nos cacos de vidro os seus desamparados pés descalços. Não fugia mesmo da cotidianidade esses finais de tarde, as buzinas dos carros que corriam sem onde, as gravatas corruptoras de humanidades, as bravatas lançadas por uns, com medo e empáfia aos outros. Os homens categorizados em seus humores sangüíneos, fleumáticos, biliosos e melancólicos, misturando-se orgiasticamente nas calçadas, os mesmos das bravatas, mas quem eram os uns e quem eram os outros? Eles que não podiam ser sem predicados. Se acotovelavam na superfície de uma grande esfera redonda, categorizados também em função dos astros que orbitavam uma grande estrela de fogo. Todos os dias jornais e revistas veiculavam seus doze possíveis destinos, que se cruzavam em pequenos parágrafos genéricos, como os remédios baratos que engoliam a seco. Eles que não podiam ser sem regência, não se admitiam notas casuais, e por isso forjavam tonalidades. Eram tristes melodias as deles. Num daqueles finais tétricos de tarde, em que os amantes faziam silêncio, e as cordas dos violinos se arrebentavam, era aí que a gente começava a fazer sentido, chafurdando o corpo nu todo no sangue que escorria do abandono dos anjos, caídos um-a-um daquele imenso céu escarlate.

bloodsugar

2007-03-22T08:51:00.001-03:00

foi uma vez, não, foram milhares de vezes. foram milhares de vezes as que eles me entregavam veias. veias vazias que eu deveria encher de mim que então me esvaziava e me enchia do vazio da anemia, perdia o vermelho pro branco, e era ruim a falta de ar. era uma vez ou outra que eu entregava as minhas, toma elas são suas, dizia eu, como quem pede ao vizinho com doçura, pra encher uma xícara de açucar. toma, elas são suas, enche, vai, se enfiltra, só uma pequena transfusão, não, eu não vou te tirar o vermelho, só preciso reatualizar minha corrente sangüínea, sabe, ela tem andado como uma virgem pálida. e então eu fazia um buraco no pulso esquerdo, agradecendo a abnegação alheia, oh quanta gentileza, e o sangue doado pouco a pouco preenchendo as veias murchas, restabelecendo o vermelho das pálpebras, sincronizando sístole e diástole, e tudo voltando a correr dentro do corpo, o transporte de água de ar terra e fogo. ah como isso é tão

tapando os olhos com as mãos pra não ver até onde e quando
ah como isso é tão
quase uma chuva gelada na aridez do sertão

sobre sob entre trás.

2007-03-21T22:27:00.000-03:00

essa escrita que não serve de nada,
[o meu modesto sal dissolvido na água].
essa fricção com as coisas distintas do mundo,
[a minha solução supersaturada].

cerúleo

2007-03-21T20:52:00.000-03:00

soube que ele vinha do circo e ria sozinho, sempre convulso, às escâncaras. decidi então seguir sinestesicamente o escândalo das suas risadas com uma lanterna e uma navalha escondida na meia 7/8. caminhei pelas ruelas mais recônditas que os olhos de todas as mulheres mais tristes desse mundo, sem me dar conta do círculo que meus passos desenhavam. decidi cavar um buraco no muro, na rocha bruta, um túnel que me desviasse e deixasse entrever o que acontece desse lado-daí-de-lá. decidi passar o anel, e quando o passei, iluminei meu rosto com a lanterna, fiz que sim. o riso parecia longe, e o que eu ouvia, atenta, era a antecipação de um já-ainda-distante. fiz pausa. tomei a água, comi o pão e adormeci entre os buracos do muro. sonhei com uma cabeça de medusa que piscava seu olho direito e me mostrava a língua fazendo graça, antes de se transformar num peixe que se revoluteava no ar e sumia. eis que minha sombra me acordou, limpou-me os olhos, lavou-me os cabelos, e me pôs de pé com a lanterna nas mãos. eu disse adeus com um aceno, enquanto ela fazia um leve movimento de pescoço. despedimo-nos. subi degraus, desci ladeiras, escalei montanhas e o riso era perto, parecia certo. já sentia as cócegas subindo-me ao pescoço, as maçãs do rosto queimando escarlate pela boca entupida de palavras guardadas desde o útero materno. eis que comecei a cantar Hey honey, Take a walk on the wild side And the colored girls say, doo do doo do doo do do doo... eis que ele me aparece e eu disparo a chorarsorrindo por saber que gargalhamos de tão desgraçados, e assim é mesmo tão mais bonito! me banhando em lágrimas hilariantes de um hallelujah azul, solar sem fim sem fim sem fim sem fim sem

"Na vida quem perde o telhado/Em troca recebe as estrelas/Pra rimar até se afogar/E de soluço em soluço esperar/O sol que sobe na cama/E acende o lençol/Só lhe chamando/Solicitando."

silenzio

2007-03-07T20:43:00.000-03:00

NO HAY BANDA! THERE'S NO ORCHESTRA!

IL N'Y A PAS D'ORCHESTRA!

crimeecastigo

2007-02-15T15:55:00.000-02:00

de dentro da minha cela eu posso ver os homens e as mulheres passando. eles passam geralmente com suas grandes cartolas negras cheias de segredos - não tão inocentes quanto coelhos - e com a sua terceira perna de madeira chamada bengala, o bordão dos homens modernos. eu tenho um cajado antigo, aqui na minha cela, que me ajuda a desfazer as teias de aranha forjadas nas quinas das paredes. mas eu não mato as minhas pequenas aranhas, que já são muitas por aqui, eu as tenho como inspiração, modelo exemplar de sobrevivência. bordar, tecer, entrelaçar, enredar - é o que me resta em minha cela quadrada e vazia. eu que teço com outra espécie de fios, tenho fios de cor que trouxe comigo dentro da boca sem que eles percebessem. mas oh sim, as mulheres? as mulheres passam por aqui silenciosas, com as cabeças cobertas por véus negros de renda e filó, negras como as minhas aranhas, como viúvas negras, mas sempre com os olhos grudados nos pés, os pés cobertos por sapatos de salto que sempre perseguindo o chão, parecem querer algo que está muito além dele - do chão, parecem querer saltar e correr pra bem longe, mas oh essas mulheres não podem. vestidas com seus vestidos longos e rodados, cheios de anáguas que outrora já desprezei e praguejei, mas hoje invejo e desejo-as simplesmente como cobertor, simplesmente pra me aquecer. é que na minha cela eu tenho somente os meus cabelos pra me esquentar, estes que estão quase na cintura, esquentam-me as pernas somente se eu me encolher, o que me provoca dores agudas pelo corpo. meu corpo já moldado pela cela, mas que não molda nunca minha prece, minha prece que é meu próprio espírito. aqui na cela eu preciso ser duas, romper a unidade pela esquizofrenia. por sobrevivência eu preciso acreditar que eles tem somente o meu corpo, e jamais me terão inteira, oh meus pensamentos e minhas preces ultrapassam a cela, eu preciso acreditar. cabelos brancos começaram a crescer em minha cabeça, "é a cor do tempo dos animais", meu avô dizia com aqueles cabelos de algodão-doce, já com a boca desdentada, sentindo-se um velho cão, já com a visão turva, mas ainda mantendo a dignidade no passo, o passo de quem roeu muito osso, de quem buscou no fundo das latas viradas um pouco de verdade e só encontrou plástico. sabe que daqui da minha cela eu também vejo os animais, vejo os gatos que passam se bastando, acreditando ser seu próprio rabo uma serpente, o rabo do gato que é seu ponto de equilíbrio, que sempre está pra lá pra cá pra lá, em movimento circular o rabo do gato. um dia um gato parou em frente a minha cela justo no momento em que eu me banhava de choro, aqui eu não tenho água, e é assim que eu me banho, um choro que não necessariamente é efeito de causas dolorosas, é só a água que escorre pelos olhos e pronto. foi quando ele começou a se banhar também, a se lamber num gesto de identificação, como se fôssemos da mesma espécie. é que ele não reparou nos meus olhos caninos de súplica, nem nos meus pensamentos assustadoramente humanos. daqui da minha cela eu também vejo um jardim de magnólias, mas aqueles mesmos homens e aquelas mesmas mulheres pisam sem nem saber que são, os véus das mulheres fazem-nas pensar que são pedras, os óculos dos homens, que é puro cascalho. eu grito mas eles não me ouvem, ninguém me ouve aqui da cela depois do meu crime cometido quando jovem, jamais me perdoariam, depois que eu pus fogo naquelas malditas anáguas e desprezei seus véus.

2007-02-07T20:45:00.000-02:00

COMO TE EXTINGUES em mim:

ainda no último
e gasto
nó de ar
estás lá com uma
faísca
de vida.

Paul Celan

desmundo

2007-02-06T19:07:00.000-02:00

foram embora as pessoas e as coisas todas e ficou tudo branco tipo limbo. ficou tudo limpo asséptico, ficou tudo imenso. ficou simples sem as gentes, ficou só espaço. só silêncio, um torpor intenso no fundo do claro. ficou a seta perdida, sem norte, na névoa, na noite fria. ficou só um ponto, sem outro, sem reta nem ponte, sem guia. as pessoas extintas todas sem vestígios, não deixaram restos nem pistas pra onde. ficou o cômodo alvo e ela lá adiante. com os olhos no teto branco da terra que escondia a sorte. com o corpo tonto se debatendo contra a sina da morte. ficaram os movimentos, o corpo rangendo como se fosse nada. sobrevivente ao gelo, cansada faminta desorientada. era o único olho no mundo,
um ente na neve, seu nome --- espécime:
.
.
.
barata.

efemérides II

2007-02-02T12:54:00.000-02:00

o tempo fechou a porta:
na cara do moço
que vive sem hora
livre de cismar
sobre as coisas
todas paradas diante de si.
sem tempo seu corpo
não corre
ele não pensa
nem morre
é o moço pra sempre
idêntico
o moço sem tempo
é sem morte.
eu não quero ser o moço
sem a folha que cai,
a fogueira que não
transfigura,
na eternidade que é
tão triste
feito um ovo vazio,
sem pássaro.

2007-02-01T19:17:00.000-02:00

criando rugas,
marcas
cascas
carapaças
.
.
.
a própria
cova.

2007-01-23T18:09:00.000-02:00

talvez se fosse leve
uma pipa que o menino solta
no vento que é o rumo dela
colorida sem saber que é.

se fosse entregue
sem dor
pra uma mão
sendo uma concha
cor de areia
uma concha intrépida,
sem nostalgia do mar.

mas se uma pérola do meu colar
arrebentado & perdido
servisse no seu,
eu não te dou a pérola

olha direito dentro dela,
e não queira,
tem uma lágrima
única
que não seca.

eu jogo fora,
mas ela volta sempre
a me enfei(t)ar.

Natal.

2006-12-24T22:21:00.000-02:00

Maria chegou até a parir. Aquele barrigão convexo que cultivou durante 8 meses e 7 dias finalmente o expulsaria, num desejo côncavo de se esvaziar daquele ser. Durante o trabalho de parto era a sua força muscular e a cabeça girando pelo alívio de se curar daquela esquizofrenia que é a gravidez. "Toda grávida é uma esquizofrenica" - pensou Maria. E no rir de sua própria piada é que foi feita a última força necessária para depor o seu duplo. Branco e liso feito borracha, de olhinhos fechados e mole feito um boneco, o serzinho sem choro: natimorto. Coitada de Maria - se a luz era a cura que restabeleceria a unidade de si mesma, devolvendo-a à solidão originária de tudo o que é um, foi também o veneno que ofuscou mortal a vida daquele outro que vinha dela mas que não a era, morreu sozinho o coitadinho, aquele recém unzinho. Deveria ter ficado pra sempre naquela barriga, como um alimento perecível numa lata de conserva. Toda barriga de fêmea contém conservantes, e se destampada tudo o que nela é orgânico mais cedo ou mais tarde se degenera ["é que a gente já nasce morrendo", eu sei que vocês não esqueceriam o paradoxo mais íntimo, espertinhos!]. O outrozinho de Maria conseguiu a proeza de unir vida e morte no mesmo instante, aquele serzinho sem lógica desfez a velha antinomia. Maria enlouqueceu, praguejando o seu próprio útero, que dizia ser semente podre, coitadinha. Passou a querer todas as luzes apagadas, a escuridão dos que não vêm à vida. Maria virou madrinha de aborto, e como a protagonista de alguma piada cósmica, ironicamente depois de anos exercendo a sua missão, acabou por morrer afogada em leite materno.

2006-12-22T12:22:00.000-02:00

Reconciliação.

2006-12-22T00:51:00.000-02:00

eu gosto mesmo é das omoplatas, sim as nossas asas cortadas que transparecem ainda mais nas costas das pessoas magras. aqueles ossos que sobram como restos bonitos quando você se deita com os braços esticados. as omoplatas são fáceis como a água e não menos belas que as coisas mais difíceis desse mundo. as coisas difíceis também cansam. as coisas belas não podem e não devem ser tão/somente difíceis assim. eu quero água - a simplicidade e a verdade fácil de uma mão em forma de concha que se oferece pra matar a sede de alguém. a beleza do que é vivo e é molhado por ser palpável - tudo o que pode ser tocado. a beleza do que cabe em si e cabe no outro por ser flexível e aberto [ah como é necessário me infiltrar nos outros pra não secar em mim!]. os olhos que se abrem como um botão floral, é preciso querer ser afetado e afetar - não mais se exilar pensando no que antecede as omoplatas, o osso agora enfeita a entrada da minha casa orgânica --- como antes, quando tudo era mais vivo em mim.

terra.

2006-12-21T23:58:00.000-02:00

e se a porteira está mesmo tão aberta e a estrada é assim tão longa e direta até o abismo porque não sai e não corre e não vai logo porque não dar o salto ou porque não chutar logo a pedra no meio do caminho e porque não dar logo o tiro no espantalho que é o embuste a falsidade e porque não dar crédito aos que dizem porque não? porque calçar sapatos fechados e esperar que o tempo abra e adiar para a segunda ou começar só em janeiro e esperar o décimo terceiro projetar o tempo feliz que em mente é sempre o auge e por isso o derradeiro? porque se agarrar à porteira porque a porteira é a única certeza porque é onde se está e não onde se quer chegar e onde se quer chegar nem sempre é o lugar onde os pés já repousam autônomos cansados, recusando-se a caminhar. e os que caminham em volta das praças dando 10 15 20 voltas no sentido horário as roupas de ginástica apertadas o cachorro ofegante são os velhos dando a volta ao mundo que tem como centro um pequeno coreto onde eles querem chegar? acho estúpido como acho estúpida a [minha, sua] mente obsessiva com caminhos e com o tempo e com destino e com chegada e que não presta atenção no maldito percurso no processo que é o único reduto a única morada para de querer finalidade para de buscar sentido para de querer descanso para de desejo de nada e pega a bicicleta o pé descalço e mesmo pendurada de medo na porteira que é o seu ponto preciso no espaço tenta traçar um mapa absurdo um jogo da amarelinha vira o pé corta e sangra os tornozelos e sente a dor sente que é humana e que é mesmo assim e pronto e é feliz simplesmente porque é vermelho.

dissabor.

2006-12-03T00:16:00.000-02:00

eu não tenho estômago pro mundo

as coisas que vejo

[por aí.]

aqui esses frutos podres

[os nossos restos]

que eles comem macerados sem escolha.

confesso.

2006-12-02T00:26:00.000-02:00

eu não quero mais a paciência com a idiotia do café descafeinado com o gosto amargo aquele café ralo aquela raiva contida em mim que me olha nos bons modos dietéticos sugar free, eu não quero. nem mais amor com esses adjetivos grandes essas palavras opressoras : econômico burocrático racionalizado previamente divido embalado pra viagem nem a parte que me cabe porque eu quero que me doa por ser grande e que me sobre, e não a sobra, corazón.

marmarmarmarmarmarma.

2006-12-01T15:36:00.000-02:00

A língua de fogo em brasa que eu tinha se esfriou na água em que todos os peixes foram pescados - meu anzol jaz há dias na franja do mar, à espera - mas todos os peixes foram pescados. Por isso pesco meias perdidas sem par, garrafas de plástico com bilhetes ilegíveis de molhados, pedaços de pano esgarçados que nunca hão de secar. Todos os peixes foram pescados para que virassem pedra, eu só queria um, que fosse flor ou veludo, uma mão aberta, um canto de galo na solidão - eu que não pesquei nenhum. Daí mergulho fundo e abro os olhos lá dentro, que queimam no sal que também curam as feridas da navalha afiada que há em mim, dentro da pele. E choro dentro da água pra que ninguém veja e nem eu mesma veja pois menina, a água salgada não é mérito só seu, e então a água salgada entra na água salgada e é como se não houvesse choro meu. o mar é o choro da terra que não significa dor, mas significa ele mesmo mar. O movimento das marés que perigam porque avançam demais ou porque se recolhem demais é a tensão da terra com a lua, e vai que um dia a lua ganha e rouba o mar da terra e você vai nadando com as ondas até em cima, vendo os barcos e as âncoras abandonados lá embaixo porque são pesados demais pra subir. e vai que algum peixe você consegue guardar nas mãos. e vai que. Eu colei com água-viva as mãos numa canoa e fui. estou no ir --- sem baleia* pra me redimir e me fazer voltar.

*aquela do Jonas.

o que cabe.

2006-11-23T18:52:00.000-02:00

à galope nas costas de um touro ela cai ferida e o chão se abre, ela cai infinita até o avesso do mundo, se furtando do silêncio com seu grito mudo. o mundo ao avesso que é estrela e lua dentro do corpo, oh sim ela doa todos os seus órgãos pra noite. e o dia escapa por um buraco do seu próprio olho, o dia a olha também, e quando ele pisca é o sono dela. oh sim ela doa sua comida e até sua própria fome aos lobos. vai andando em L, à galope nas costas de um cavalo, no teto xadrêz do mundo. o mundo que é lá dentro a lhe comer o centro --- o centro que é a sobra de tudo o que lhe falta.

medida.

2006-11-12T22:23:00.000-02:00

frágil feito poeira
eu faço da vida desajustada
uma formiga que caminha milhas
com um grão de açucar
nas costas
desviando dos gigantes,
dos pés mais imperfeitos
por pisarem somente no chão.
faço do meu orgulho
algo desfeito
[a queda do muro
em mim].
e aprendo a ter prelúdio
assim um tanto afoito,
enfim.

Assim falou Estamira

2006-11-12T00:08:00.000-02:00

"Tem o controle remoto superior natural, e tem o controle remoto artificial. O controle remoto é uma força quase igual assim, mais ou menos igual à luz, à força elétrica, a eletricidade, sabe. Agora, é o seguinte, no homem, na carne e no sangue tem os nervos. Os nervos da carne sanguínea vem a ser os fios elétrico. Agora, os deuses, que são os cientistas técnico, eles controlam. Ele vê aonde ele conseguiu. Os cientistas, determinados trocadilos, ele consegue. Porque o controle remoto não queima, torce. O cientista tem o medidor que controla. Igual o ferro, o ferro ali. Aquele que tem os número, tem pra lã, tem pra… é… Tão simples, né."

(...)

"Tem o lúcido, daquele que eu escrevi lá. Que o lúcido é isso aqui. Tem o ciente. O ciente é o saber, do qual Jesus não sabe ler, nem escrever, mas ele aprendeu toda coisa de tanto ele ver o lucidar. “A tua lucidez não te deixa ver…”. A inlucidez e a lucidez. A lucideze e a inlucidez. Tá bom. E o sentimento, né? Consciente, lúcido e ciente e tem o sentimento. Tá bom. O que fica pegando a… colhendo, gravando, é o sentimento."

imagine all the people.

2006-11-11T20:30:00.000-02:00

CENA 1:

um homem conversando com outro, um assunto importantíssimo, muitas coisas a dizer. começam a falar ao mesmo tempo e num gesto cortês, tanto um quanto o outro cede a sua vez -ao outro, quando um; e ao um, quando outro - para que se exprima primeiro. permanecem assim: ambos calados ad infinitum, cedendo.

CENA 2:

duas pessoas andando na rua em sentidos contrários. ambas solipsistas com os olhos no chão, seguindo a mesma linha que era reta ao longo do passeio. se encontram num determinado ponto, e tentando o desembaraço, coincidentemente vão sempre para o mesmo lado, pra lá-pra cá-pra lá, ad infinitum querendo passar.

acúmulo

2006-11-11T19:55:00.000-02:00

uma esquina dobrada uma pessoa calada um cadarço desamarrado um gato que cruza correndo o telhado um aperto de mão um disco de blues riscado uma gota de chuva ácida queimando a testa um novelo de lã se transformando em cachecol um pé de meia furado e sem par uma garrafa sem bilhete encontrada no mar uma bailarina que sangra o pé um compasso ternário um caminho sem volta uma nota de 10 pronta pro tiro um choro de criança um livro faltando página um filme sem final uma respiração asmática uma palavra nova uma abelha que pousa no café uma flor que desabrocha uma flor que fenece um orgasmo múltiplo um sorriso sem-graça uma cerveja esquentando no copo. a conta por favor.

olho.

2006-11-11T19:21:00.000-02:00

querendo olhar diretamente no olho daquela pessoa que parecia fugir, entrei rápido num taxi e siga aquele carro, disse-lhe. seguimos correndo ultrapassando sinais e provocando acidentes até o final da cidade até o último pedaço de estrada até o último azul daquele céu até quando não havia mais cidade e não havia mais estrada e nem céu havia e nem havia mais carro a ser seguido, e não havia nem quem quisesse seguir coisa alguma e não havia nem quem contasse essa estória e não havia nada não havia nem eu só o olho da pessoa, só que sem pessoa nem nada.

alguma coisa na parede branca

2006-10-25T01:04:00.000-03:00

(...)

O mundo é para quem nasce para conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo,
ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o de mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma grande parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.

(...)

Pessoa