a arte da fuga

Estou-me a ir. Em busca dos pêssegos suculentos, das milongas e dos tangos passionais, do frio de fora pra aplacar o de dentro [drama? oh mas é claro!]. Fui sobretudo me nutrir. Pode ser que eu nem volte e fique mesmo por lá. Pode acontecer por exemplo uma admissão como violinista numa orquestra de tango bufão. Pode ser que eu fique por ali dando aulas particulares da língua do P. Pode ser que eu encontre alguns neo-patafísicos e então montaremos um instituto na Patagônia, e então nos deteremos às exceções de todas as regras do mundo, ad aeternum. Pode ser que eu vire uma Madre de Plaza de Mayo, chorando a morte da minha filha não-nascida, a Olívia. Posso também viver de poesia marginal ou virar Lola, la mendiga, la hija de la basura: Me llamo Lola, estoy sóla, ¿donde están los cubanos? Posso me casar com um Argentino e ter 7 filhos chamados Pablito. Pode ser que eu me case com uma Argentina, e tenhamos 7 gatas lésbicas chamadas Safo. Pode ser que eu enlouqueça de vez, e fique pulando amarelinha imaginária até os pés se arrebentarem, em frente à casa onde nasceu o Júlio.
Besos, corazón.
Mas pode ser mesmo que eu volte, trazendo 7 alfajores na mala, um bandoneón no peito, e "el codigo oculto de esa mirada".

M.