"Nem amigo, nem amante, nem sexo ou comuna hão-de abrigar-me o que nem já a escrita – meus fantasmas calados à ilharga do que vos não escrevo a ninguém, todas as histórias de invenção da palavra verá emudecidas e ainda bem. Não há nada mais para expor. É o tempo do não que nem mesmo qualquer mau humor conjunto ou obra boa pode descrescer. É o lugar do avesso e me descoso de tudo nele. É a colheita do joio, ver uma a uma cortadas e trilhadas em molhe as espigas do cereal que imitei, sem nunca ter amado a metáfora, sem provavelmente ter amado nunca o que quer que fosse senão a esquiva, o esquivado de tudo, a entrelinha, a firmemente sinuosa linha, a escorreita água de aço da verdadeira vida, a por debaixo, a que ainda não, que a outra põe ao rubro, sendo a absurda metáfora só o que tão real parece e é dito, todos vivendo com o bom anjo da convicção escarranchado à ombreira do ombro, à ilharga dos gestos, à beira da fala."

Novas cartas portuguesas

Malevitch, Quadrado branco sobre fundo branco, 1918

"Não há nada que um humor inteligente não possa
resolver com uma gargalhada, nem mesmo o Nada."


Armand Petitjean

Então eu saltaria segurando

aquela corda

presa na superfície fluida

do espaço:

Não sabendo se entendo

ou não entendo,

mas então desentendendo:

"carece é de ter coragem."

Não sabendo se desejo

ou não desejo,

então improvisadamente:

carece sair do vórtice.

São sete sustos contidos

nesse salto,

e não sabendo se certo

ou errado,

enquanto isso me ancoro

num propósito:

sempre despropositado.